Habitaciones

Cuánto hace que aquellas palabras hendieron mis labios

Con sigilo de lobo sobre la nieve

Tal vez siete años y aún

Sigo esperando que sea subvertido el tiempo

Condenado durante todos estos años

Siete años apenas y ya la lengua del hombre

Es para sí misma amarga ah qué largo aprendizaje el de callar

Finalmente

Nada aprendí de todo lo que he visto lo he visto

En vano Lo he bebido como un vino

Demasiado rancio sin gusto ni calor un vino vacío un vaso

Volcado sobre la vida un vinagre

De todo desabrido salvo de amargura

Largaos de mí no obtendréis ni aun la menor

Esperanza En otro lado buscad a aquel

Que miente y dadle las gracias por haber mentido

Su menta Yo

Me marcharé no guardando añoranza más profunda que la de no haber sabido 

decir lo peor]

La de dejaros pese a todo no sé qué versión de las cosas

E incluso entregaros esto como una cancioncilla

Que se ha sentado por el camino sobre una carreta sin

Notar el ataúd que carga y que las piedras bambolean

Largaos a hacer melindres a las orillas del crimen

A la ciega sombra de los relojes

Y haced si es que podéis de todo eso música

Marchad sobre vuestros muñones amputados Bailad bailad

En corro Cantad la Marjolaine o Dios sabe qué cosas

Para que por un instante uno se crea

A la vera de las fuentes

(Louis Aragon. Habitaciones. Poema del tiempo que no pasa. Traducción de Gabriel Albiac. Madrid, Hiperión, 1982. Imagen: Clemente Bernad. Sin título, Madrid. Cárcel de Carabanchel. Fondo para las fotografías de las fichas de ingreso, 1998)

Será tan hermoso morir cuando llegue la noche

La noche de al fin morir al fin

De al fin amor mío de morir la noche de al fin

Morir