miércoles, 24 de mayo de 2023
domingo, 21 de mayo de 2023
viernes, 14 de abril de 2023
jueves, 16 de marzo de 2023
El desencantamiento del mundo
¿Quién si yo gritara llegaría a oírme desde los coros
de los ángeles? Y si uno de ellos acabara incluso
por tomarme en su corazón, me fulminaría entonces
su existencia más potente, pues lo bello no es sino
el comienzo de lo terrible, casi insoportable para nosotros,
que tanto lo admiramos porque impasible desdeña
aniquilarnos. Qué terribles son todos los ángeles.
Decido pues contenerme y reprimo la llamada
de un oscuro llanto. Ay, ¿a quién seremos capaces
de recurrir? No a los ángeles ni a los hombres
-y los sagaces animales empiezan a darse cuenta
de que ya no estamos demasiado seguros
en el mundo interpretado-. Tal vez nos quede algún
árbol allá en la ladera para poder verlo
todos los días. Y nos queda la calle de ayer
y esta caprichosa confianza de una costumbre
que se sintió a gusto entre nosotros y ya no se fue.
(Rainer Maria Rilke. Elegías de Duino. Nueva edición con
poemas y cartas inéditas. Edición y traducción de Adan Kovacsics y Andreu
Jaume. Barcelona, Lumen, 2022)
domingo, 5 de marzo de 2023
Vida
Después de todo, todo ha sido nada,
a pesar de que un día lo fue todo.
Después de nada, o después de todo
supe que todo no era más que nada.
Grito «¡Todo!», y el eco dice «¡Nada!».
Grito «¡Nada!», y el eco dice «¡Todo!».
Ahora sé que la nada lo era todo,
y todo era ceniza de la nada.
No queda nada de lo que fue nada.
(Era ilusión lo que creía todo
y que, en definitiva, era la nada).
Qué más da que la nada fuera nada
si más nada será, después de todo,
después de tanto todo para nada.
(José Hierro. Cuaderno de Nueva York.
Madrid, Hiperión, col. Poesia, 326, 1998)
viernes, 17 de febrero de 2023
sábado, 11 de febrero de 2023
martes, 7 de febrero de 2023
viernes, 27 de enero de 2023
sábado, 21 de enero de 2023
jueves, 5 de enero de 2023
lunes, 19 de diciembre de 2022
Villancico en Central Park
Vistió la noche, copo a copo,
pluma a pluma,
lo que fue llama y oro,
cota de malla del guerrero otoño
y ahora es reino de la blancura.
¿Qué hago yo, profanando, pisando
tan fragilísimo plumaje?
Y arranco con mis manos
un puñado, un pichón de nieve,
y con amor, y con delicadeza y con ternura
lo acaricio, lo acuno, lo protejo.
Para que no llore de frío.
(José Hierro. Cuaderno de Nueva York.
Madrid, Hiperión, col. Poesia, 326, 1998)
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