I
Escogidos por las
estrellas
No es un ángel
es un poet
no tiene alas
tiene tan solo
emplumada
la mano
derecha
aletea con esa
mano en el aire
se eleva tres
pulgadas
y enseguida
desciende otra vez
cuando ya está
tocando el suelo
rebota con sus
piernas
y por un
instante se queda suspendido en lo alto
agitando su
mano emplumada
ay si fuera
posible desprenderse de la atracción de la arcilla
podría
instalarse en un nido de estrellas
podría saltar
de un rayo al otro
podría--
pero las
estrellas
con solo
pensar que
pudieran
convertirse en su tierra
se precipitan
aterradas
el poeta tapa
sus ojos
con la mano
emplumada
ya no sueña
con el vuelo
sino con una
caída
que va
trazando como un relámpago
los perfiles
del infinito
II
Ruego
Enséñanos
también a plegar nuestros dedos
y apuntalar
las puertas al otro lado
de las
habitaciones del ya vano amor
que cuando
haga falta sea un puño
aquello que
tanto soñaba con la felicidad
y protegía una
llamita débil
y después una
vez terminada la lucha
déjanos
estirar los dedos
aunque
solamente haya vacío
cuando en tu
mano abierta tomes la derrota
cuando la
calavera tomes en tus dedos tiernos
y volverá
entonces a empezar
la gran causa
de las manos abiertas
el viaje por
las cuerdas por las diversiones
la última
semilla de la salvación
III
Abandonado
1
No llegue a
tiempo
del último
transporte
me quedé en
una ciudad
que ya no es
ciudad
no hay
prisiones
relojes
agua
disfruto
de unas
soberbias vacaciones
extemporáneas
realizo largas
excursiones
a lo largo de
las avenidas de casas quemadas
avenidas de
azúcar
de vidrios
rotos
de arroz
sería capaz de
redactar un tratado
sobre la
súbita mutación
de la vida en
arqueología
2
hay un enorme
silencio
a la
artillería de los suburbios
se le
atragantó su propio valor
alguna vez
se oye tan
solo
la campana
murallas que se derrumban
y el leve
tronar
de planchas
que el aire balancea
hay un enorme
silencio
antes de la
noche de los depredadores
a veces
en el cielo
aparece
un absurdo aeroplano
que lanza
octavillas
incitando a la
rendición
de buena gana
me entregaría
pero no tengo
a quién
3
ahora vivo
en el mejor
hotel
el portero
asesinado
sigue en su
puesto en recepción
desde una
colina de escombros
paso
directamente
al primer piso
a los
apartamentos
de la ex
amante
del ex del
jefe de policía
duermo sobre
una sábana de periódicos
me cubro con
un cartel
anunciador de
la victoria final
en el bar
quedaron
remedios para
la soledad
botellas con
un líquido amarillento
y una etiqueta
simbólica
--Johnnie
levantando su
sombrero de copa
se aleja raudo
hacia Occidente
a nadie guardo
rencor
por haber
quedado abandonado
me faltó
suerte y destreza
la bombilla
del techo
recuerda a una
calavera boca abajo
espero a los
vencedores
bebo por los
caídos
bebo por los
desertores
me deshice
de los malos
pensamientos
me abandonó
incluso
el
presentimiento de la muerte
(Zbigniew
Herbert. Poesía completa.
Versión,
prólogo y notas de Xaverio Ballester.
Barcelona,
Editorial Lumen, 2012).
Feliz Navidad.
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