lunes, 16 de mayo de 2016

Aquí empieza la historia


Aquí empieza la historia. Fue una tarde
en que se habían puesto las palomas
más blancas, más tranquilas. Como siempre
salí al jardín. Alrededor no había
nadie: la misma flor de ayer, la misma
paz, las mismas ventanas, el sol mismo.
Alrededor no había nadie: un árbol,
un estanque, ceniza en aquel monte
lejano. Alrededor no había nadie.

Pero, ¿qué es este viento, quién me coge
el corazón y lo levanta en vilo,
y lo hunde y lo levanta en vilo? Una
muchacha azul en la orfandad del aire
ordenaba los pájaros. Sus manos
acariciaban con piedad el árbol,
y el estanque, y aquel lejano monte
ceniciento. El jardín ardía al sol.

La miré. Nada. La miré de nuevo,
y nada, y nada. Alrededor, la tarde.

(Carlos Sahagún. Como si hubiera muerto un niño (Barcelona, Instituto de Estudios Hispánicos, 1961), en Poesías completas (1957 - 2000). Sevilla, Renacimiento, col. Calle del Aire, 147, 2015. Imagen: El jardín, óleo sobre tabla de Isabel Quintanilla, 1966)