Te amo por ceja, por cabello, te debato en corredores / blanquísimos donde se juegan las fuentes de la luz, / te discuto a cada nombre, te arranco con delicadeza de cicatriz, / voy poniéndote en el pelo cenizas de relámpago / y cintas que dormían en la lluvia. / No quiero que tengas una forma, que seas / precisamente lo que viene detrás de tu mano, / porque el agua, considera el agua, y los leones / cuando se disuelven en el azúcar de la fábula, / y los gestos, esa arquitectura de la nada, / encendiendo sus lámparas a mitad del encuentro. / Todo mañana es la pizarra donde te invento y te dibujo, / pronto a borrarte, así no eres, ni tampoco / con ese pelo lacio, esa sonrisa. / Busco tu suma, el borde de la copa donde el vino / es también la luna y el espejo, / busco esa línea que hace temblar a un hombre / en una galería de museo. / Además te quiero, y hace tiempo y frío.
(Julio Cortázar. Último Round.
México D.F., Siglo XXI Editores, 1984)
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