Vámonos a los campos donde la noche nunca termina.
Vámonos a los campos donde los españoles morían.
Vámonos a los campos del sur de Francia.
Vámonos a los campos donde los vinos y quesos
y el fouad tienen denominación de origen.
Vámonos a los campos donde los españoles
morían de hambre y de frío y de desesperación.
Vámonos a los campos floridos de la Ilustración.
Vámonos a los campos donde los españoles aúllan.
Los españoles que nunca pasearán por los Campos Elíseos.
Vámonos con nuestros abuelos y bisabuelos,
en este día tan soleado, por quienes aún mal vivimos.
Vámonos a los campos donde la noche siempre acierta.
Vámonos a los campos de la desolación.
Vámonos a los campos de nuestras vidas.
(FN)
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