Llanto de primavera que inunda hoy mi casa: ¡Déjame en paz!. No inventas nada nuevo; el otoño y el invierno ya destrozaron el techo. De nuevo lágrimas sorteando cuadros, salpicando muebles, dibujando espectros en la pared. Me da nauseas esta sensación de decadencia de la que no puedo escapar. Nada es estable y el alma, débil, no reacciona aunque se empape de ganas. Condenado diluvio que persiste y riega este suelo gaudíano, como lava que desciende del volcán hacia el poblado, anegando el piso, donde no hay rincón para estar a salvo. Terror de gotas que sin piedad golpean, una a una, insistiendo en perforar un agujero mortal…¡pobre condenado del cuento de E.A. Poe! Alguien deambula en el cielo con más ganas de llorar que yo. Y sabe mi nombre. Y conoce mis secretos…Y tiene mi dirección.
Llanto de primavera que inunda hoy mi casa: ¡Déjame en paz!. No inventas nada nuevo; el otoño y el invierno ya destrozaron el techo. De nuevo lágrimas sorteando cuadros, salpicando muebles, dibujando espectros en la pared. Me da nauseas esta sensación de decadencia de la que no puedo escapar. Nada es estable y el alma, débil, no reacciona aunque se empape de ganas. Condenado diluvio que persiste y riega este suelo gaudíano, como lava que desciende del volcán hacia el poblado, anegando el piso, donde no hay rincón para estar a salvo. Terror de gotas que sin piedad golpean, una a una, insistiendo en perforar un agujero mortal…¡pobre condenado del cuento de E.A. Poe! Alguien deambula en el cielo con más ganas de llorar que yo. Y sabe mi nombre. Y conoce mis secretos…Y tiene mi dirección.
ResponderEliminar-Me vendría bien una manta-