Amar es combatir, si dos se besan
el mundo cambia, encarnan los deseos,
el pensamiento encarna, brotan las alas
en las espaldas del esclavo, el mundo
es real y tangible, el vino es vino,
el pan vuelve a saber, el agua es agua,
amar es combatir, es abrir puertas,
dejar de ser fantasma con un número
a perpetua cadena condenado
por un amo sin rostro;
el mundo cambia
si dos se miran y se reconocen,
(Octavio Paz. Piedra de sol. México, FCE, 1957)
En castellano, como en las demás lenguas románicas, contamos
con el denominado “plural expresivo”, una figura lingüística que denota énfasis
y cortesía; que tiene, por tanto, un valor más cualitativo que cuantitativo, y
que a veces, porque queremos o por lo que sea, puede expresar pura felicidad. Comunica
anhelos y sentimientos; puede mejorar nuestras vidas, e incluso les diría, si
me apuran y me lo permiten, que hasta nos dota de una cierta profundidad. Decimos
“muchas gracias” y no “mucha gracia”; decimos “saludos cordiales” y no “saludo
cordial”; decimos “felices fiestas” y no “feliz fiesta”, decimos “felicidades”
y no “felicidad”. Solemos “hacer las paces” con cierta frecuencia (menos mal); algunos
se atreven a “cambiar de aires”, y a otros, mientras cambiamos de aires, nos da
tiempo a quedar con los amigos para ver “los mundiales”, y nunca para ver "el
mundial". Los más afortunados celebran “las bodas de oro”; los menos afortunados
escuchan “mis más sinceras condolencias” cuando les ha abandonado la felicidad… Por
favor, volvamos a darnos los “buenos días”, las “buenas tardes”, las “buenas
noches”. Querámonos y respetémonos un poquito más. “Muchas gracias”. “Saludos
cordiales”. “Buenas noches”.
[El motivo primero de este texto es que me resultan inapropiadas –no me extenderé sobre los porqués- expresiones tales “buen día”, “buena tarde” o “buena noche”]
31/12/47
2.30 de la madrugada
Mi brindis de Año Nuevo: por todos los demonios, lujurias, pasiones, codicias, envidias, odios, extraños deseos, enemigos espectrales y reales, el ejército de recuerdos, con los que batallo; ojalá nunca me den tregua.
(Patricia Highsmith. Diarios y cuadernos 1941-1995. Edición y prólogo de Anna von Planta. Epílogo de Joan Schenkar. Barcelona, Anagrama, 2022; página 532)
Ni siquiera cuando recuerdo
lo que aún me queda por llorar.
(José Hierro. Cuaderno de Nueva York.
Madrid, Hiperión,
1998)
resplandece de cosas sin orillas.
(Ida Vitale, “Verano”, en Jardín de sílice, recogido en Poesía completa (1980-2015). Barcelona,
Tusquets, 2015)
A veces ella se contemplaba a lo lejos,
prendida del centro accesible e inaccesible
de las palabras este y oeste, norte y sur.
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