Tacto (tres poemas de Ana Ares)

Todo tacto debería estremecer.

(Ralph Waldo Emerson)

I

Y vinieron tus manos a buscarme.

Como si pudieran

conjugar los eclipses

y declinar el tiempo.

Yo estaba allí, en mi forma

sumisa y transparente.

Esa manera propia entre abandono

y fisura y final de los mundos posibles.

Y vinieron tus manos…

Demorándose en tiernas inspecciones,

destejieron

y tejieron de nuevo los ovillos,

abrieron las cancelas,

poblaron escondrijos.

II

Cuanto tú

te me impones

y tus manos contienen el mundo,

un dique tus manos,

un segundo más,

porque estás

y es verdad que me arrullas,

me encierras,

me cabe otro instante

si tú me lo das.

III

Te tocaban mis ojos.

Te observaban mis dedos.

Aprendía tu humedad y la temperatura,

coordenadas, constantes.

Y cuanto supe antes era falso,

como falso sería cuanto te di de mí.

A esa altura del juego

no te buscaba el alma.

Lo que la sangre inflama cuenta entonces.

Solo órgano y sustento la voz llama.

Mis ojos navegaban tu interior

y decidían amarte,

sospechaban el resto.

(Ana Ares. 55 minutos. 
Madrid, Vitrubio, 2013)

Tómame de la mano. No le temo

a ninguna tiniebla en la que habitas.

(Ana Ares)