Lluvia

Lluvia, lluvia de medianoche, sólo la lluvia salvaje

sobre esta barraca gris, y soledad, y yo

recordando de nuevo que al final moriré

y no podré oír la lluvia ni ofrecer mi gratitud

por su forma de lavarme, dejándome lo más limpio

que he estado desde que nací a esta soledad.

Benditos son los muertos sobre los que llueve la lluvia:

pero ahora rezo para que ninguno de los que amé

se esté muriendo esta noche o yazga aún despierto

y en soledad, escuchando la lluvia,

sufriendo o sintiendo así una compasión

impotente entre los vivos y los muertos,

como agua fría entre juncos quebrados,

incontables juncos quebrados, altos y tiesos,

que, como yo, no poseen un amor que esta lluvia salvaje

no haya disuelto salvo el amor por la muerte,

si acaso es amor hacia aquello que es perfecto y

no puede, me cuentan las tempestades, decepcionar.

(Edward Thomas. Poesía Completa.

Traducción e introducción de Ben Clark.

Próximamente en Ediciones Linteo).